تَرْهُونَة، عِظاÙُ الذَّاكِرة

واهًا لك يا حسن! أيّ قدرٍ هذا الذي جعل من حياتك روايةً فصولها الشجن، وخواتيمها الفناء؟ كنتَ كالشمعة التي تذوب في ليل المنفى لتضيء دروب الآخرين، ولكنها حين أشرفت على الانتهاء، لم تجد يدًا حانية من تراب الوطن لتتلقى بقايا رمادها.​
أبكي عليك يا مهندس الأوجاع، يا من بنيتَ قصورًا للناس وأنت هائمٌ بلا بيت، وشيدتَ جسورًا للعبور وأنت غريقٌ في بحر الذكريات. لقد وهبت الغربة جسدًا نحيلًا، ولكنك احتفظتَ بقلبك لفاطمة هناك، في تلك البقعة التي يلفها الغبار والحرية الموءودة.​
إنَّ الموت في الغربة يا حسن هو انكسار الروح قبل الجسد، هو أن ترحل في لغةٍ لا تفهم أنينك، وتدفن في تربةٍ لا تعرف أسماء أجدادك. ولكن، عزاؤك أنك رحلت "حسنًا" كما عرفتك ترهونة؛ لم تلوثك المغانم، ولم تكسر كبرياءك السياط، حتى قُبْلَتَك المُكْرَهة، كانت طهارة قلبك تمحوها في كل سجدةٍ لله في محاريب الغرباء.