La Mort a des manières de gouape

Sur le tapis élimé — un vrai attrape-poux qui devait dater de l'Exposition universelle de 1900 —, y avait un type. Enfin, ce qu’il en restait. Un paquet de lardons froids, si tu préfères. Étendu de tout son long, les bras en croix comme un saint Sébastien de pacotille, mais sans la grâce juste un trou béant au milieu du buffet, propre, net, chirurgical. Ça vous décore un homme, un calibre de gros orfèvre. Le sang avait fait une belle mare bien sirupeuse, tu penses, un de ces lacs écarlates où les mouches elles-mêmes hésitaient à venir tremper leurs gambettes par respect pour le trépas.

— Alors, patron ? a fait le p'tit Muloch en se mouchant dans un chiffon qui ne valait pas tripette. On dirait bien que le client a tiré sa révérence sans demander son reste…

Je l'ai regardé, le gros. Une vraie armoire à glace pleine de suif et de bons sentiments. Il me fait toujours l'effet d'une cathédrale de saindoux quand il s'agit, ce brave gars. Mais là, pas le temps de rigoler. La mort, c'est comme la vérole, ça s'attrape sans y penser, et elle venait de s'installer chez ce pauvre bougre avec armes et bagages.

— Ferme-la, Muloch, ai-je grincé entre mes molaires. Ouvre tes mirettes et reg